开阅文学

西湖的雨，从来不肯痛快地下。它落在断桥上，落在白堤上，落在苏堤的杨柳梢头，落在湖心亭的飞檐翘角上，便碎成了一片一片的烟。那烟不是雾，是魂——从白居易的诗里飘出来的，从苏东坡的词里漾出来的，从林和靖的梅花里沁出来的，从苏小小的墓前渗出来的，从秋瑾的剑鞘上滑下来的，从那些被正史遗忘的女子眼底溢出来的。我撑着伞，站在断桥上，雨丝细细密密的，落在伞面上，沙沙的，像她在灯下翻动诗稿的声音。她翻了一辈子的诗稿，翻到纸都皱了，翻到墨都淡了，翻到字都花了，可她还在翻。不是不想停，是不敢停。停了，她就不知道那些诗还在不在了。诗在，她就在。诗不在了，她就真的什么都没有了。 断桥不断，肝肠断。白娘子与许仙在此相遇，一把油纸伞，撑开了千年的传说。可传说终究是传说，撑伞的人换了一茬又一茬，伞下的...